На краю

Смешная школьница, пытающаяся пройти по узкому и совсем невысокому бордюру, не удержавшись – прыгает вниз… Угловатая девочка-подросток балансирует на канате под куполом и вдруг срывается и падает… Девушка с рюкзаком на краю пропасти смешит друзей, имитируя желание взлететь… И летит к бурлящему потоку внизу.

Образы из моих снов сменяли друг друга с настойчивой регулярностью. И были однозначны: я ходила по краю. И сейчас на краю.

Сколько верёвочке ни виться…

Как там у Ахматовой: «Брошена – придуманное слово. Я ведь не цветок и не письмо…»

Да, придуманное, выдуманное, несуществующее, нереальное – как оно может касаться меня? Такой уравновешенной, прагматичной, уверенной. Со способностью просчитывать на несколько ступеней не только свои шаги…

Или – только не свои?

И кому нужен опыт? Кому он помог? Женщина с историей (читай – «сэконд-хэнд») – кому? Востребованы юные, наивно хлопающие ресничками, с восторгом внимающие каждому слову, как откровению снизошедшему.

Ведь каждому надо, как в магазине: «Заверните чистый натуральный продукт. Никаких добавок и довесков. Фотоальбомы, квитанции об уплате за электроэнергию, видеокассеты с записями семейных торжеств пускай остаются маме. И карточка из районной поликлиники, со всеми расчудесными снимками детских и не очень травм – тоже пусть остаются в прошлом. Мне счастье одним куском, пожалуйста».

Уже неважно, что была одна на двоих мечта – взявшись за руки упасть в траву и до утра под августовским звездопадом не слышать и не видеть ничего более, только небо и звёзды…

И кажется надуманным, ложным прикосновение, когда выходишь на свой  балкон, протягиваешь руку в одесский туман, и чувствуешь, как притрагивается к ней тот, что за четыреста километров…

И зелёный огонёк в скайпе, к которому стремилась каждый вечер, рвёт сердце на разноцветные лоскуты воспоминаний. Заблокировать. Вычеркнуть. Удалить профиль.

И капелька крови из прикушенной нижней губы кажется справедливой местью: вот тебе, будешь знать…

И всё справедливо. И предсказуемо. И неудивительно.

…Только почему так хочется встать на край и полететь. Пусть вниз. Но только почувствовать полёт – головокружение, высоту, рассекаемое пространство и ощущение вдруг распрямившихся крыльев.

…А у самой земли последняя мысль, украденная у Островского: «Ну, почему люди не летают как птицы?..»