Вам случались стихи обо мне?..
Теперь кажется, что так было всегда. Они заглядывали на огонёк, оставались или уходили, если что-то было не так. Садились у окошка рубцовской горницы, вышагивали по-маяковски или влетали трепетной тютчевской ласточкой.
Некоторые из них были похожи на нежные цветы – диковинные, причудливо изогнутые, но были и совсем простенькие — как незабудки. Иные удивляли мощью и силой и были кряжисты, как дубы, другие изящны и кокетливо наивны, как есенинские берёзки. Какие-то из них были игривы и непосредственны, как дети. А иногда поздней ночью являлись кровоточащие, как рваные – по-живому! – раны… И я болела ими до утра.
Они не были прохожими мимо или гостями ненадолго.
Стихи как люди – они случаются. И всё.
…Мне было лет тринадцать. Первая любовь – конечно, безответная, со всеми прилагающимися страданиями, терзаньями и уверенностью, что теперь – только в монастырь. К чести моей будь сказано – я не портила рифм, предпочитала страдать в прозе. И тут… мне случились стихи. Хлынули океанской какой-то сёрфингистской волной прямо с книжной страницы.
Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверстую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.
Застынет все, что пело и боролось,
Сияло и рвалось.
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.
И будет жизнь с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет все — как будто бы под небом
И не было меня!
Изменчивой, как дети, в каждой мине,
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой.
Виолончель, и кавалькады в чаще,
И колокол в селе…
— Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!
К вам всем — что мне, ни в чем не знавшей меры,
Чужие и свои?!-
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.
И день и ночь, и письменно и устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто — слишком грустно
И только двадцать лет,
За то, что мне прямая неизбежность —
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность
И слишком гордый вид,
За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру…
— Послушайте!- Еще меня любите
За то, что я умру. (М. Цветаева)
Это было как откровение, как свежий ветер, мгновенно остудивший пыл моих безумных — без ума потому что — мыслей. Вот она — душа родная со стихами, о которых хотелось сказать: это обо мне.
С тех пор я так и делю стихи на обо мне и не обо мне.
…Я была толстой, часто болела и терпеть не могла зеркала, ведь в них я видела себя настоящую – толстую некрасивую девочку с закутанным горлом. А чувствовала-то я себя Одри Хепберн!
В один из жарко-температурных вечеров, когда говорить я не только не хотела, но и не могла – очень болело горло – случился мне… «Жираф». Вместе с тридцатилетним соседом. Каким чудом у гулёны и байкера оказался сборник изящных стихов Гумилёва – история умалчивает. Но он заглянул ко мне «на свечечку» (тогда почему-то часто отключали электричество) и предложил почитать вслух.
Сегодня, я вижу, особенно грустен твой взгляд
И руки особенно тонки, колени обняв.
Послушай: далёко, далёко, на озере Чад
Изысканный бродит жираф.
Ему грациозная стройность и нега дана,
И шкуру его украшает волшебный узор,
С которым равняться осмелится только луна,
Дробясь и качаясь на влаге широких озер.
Вдали он подобен цветным парусам корабля,
И бег его плавен, как радостный птичий полет.
Я знаю, что много чудесного видит земля,
Когда на закате он прячется в мраморный грот.
Я знаю веселые сказки таинственных стран
Про чёрную деву, про страсть молодого вождя,
Но ты слишком долго вдыхала тяжелый туман,
Ты верить не хочешь во что-нибудь кроме дождя.
И как я тебе расскажу про тропический сад,
Про стройные пальмы, про запах немыслимых трав.
Ты плачешь? Послушай… далёко, на озере Чад
Изысканный бродит жираф.
И до сих пор не выбралась из плена: когда звучит во мне Гумилёв, чувствую, как тает и дрожит душа, светлеют мысли от тёплого Сашкиного голоса – он читает стихи обо мне.
… Последняя любовь случилась со мной в студенческие годы. Так назывались стихи «короля поэтов» Игоря Северянина – «Последняя любовь», которые прочитал шумной скептически настроенной студенческой братии преподаватель русской литературы. Он стоял у окна, смотрел сквозь задождившееся стекло на бесконечную вереницу машин и читал стихи.
Ты влилась в мою жизнь, точно струйка Токáя
В оскорбляемый водкой хрусталь.
И вздохнул я словами: «Так вот ты какая:
Вся такая, как надо!» В уста ль
Поцелую тебя иль в глаза поцелую,
Точно воздухом южным дышу.
И затем, что тебя повстречал я такую,
Как ты есть, я стихов не пишу.
Пишут лишь ожидая, страдая, мечтая,
Ошибаясь, моля и грозя.
Но писать после слов, вроде: «Вот ты какая:
Вся такая, как надо!» — нельзя.
Он читал долго – почти два часа. Не поворачивая головы к аудитории — читал стихи дождю. А сотня студентов сидела тихо-тихо. Оказалось, что далёкий амбициозный Северянин – это стихи о нас.
Гумилёв, Цветаева, Северянин с тех пор рядом. Подозреваю, что благодаря тем первым стихам, с которых и началось знакомство. Не хочу думать, что могло быть иначе.
Если бы тема эстафеты «Поэтическое ожерелье» звучала иначе – не со стихами в основе, а с поэтами, список мог быть другим. Но я буду очень рада, дорогой читатель, если мои любимые стихи обо мне станут и твоими. Ведь разделённая на двоих любовь сразу увеличивается вдвое. Не веришь?
© Валентина <a href="http://dreamsblog.net/">dreamsblog.net</a>
и больше добавить нечего. Молчу…
Спасибо, Елена
Да, какие они разные, но похожи свой теплотой, глубиной и тем, что они о нас))) Замечательные стихи! Спасибо за капельку солнца с утра)))
Я рада, что мои стихи и о Вас тоже
Я всегда поражаюсь, как можно так тонко и точно сказать, рифмуя слова.
И легко — как-будто за этим нет никаких трудов, кажется, что они просто разговаривают =), правда?
Удивительно, но в мою жизнь вот так же влетел Гумилев (неожиданно, как лист во вдруг распахнутое ветром окно) и я поразилась, откуда он ТАК знает мои мысли… А к Цветаевой сама шла (или за ней шла)… Спасибо, Валентина!..
Видимо в них имеется отражение частицы моей жизни.
Так часто случается с хорошими стихами — они знают о нас порой даже то, о чём мы пока не догадываемся.
Спасибо за замечательный искренний пост, дорогая Валентина! Цветаева и Гумилев — одни из моих любимых авторов. Сегодня только, благодаря Блогам мам — спасибо им огромное — набрела на поэтическую эстфету. И, конечно, решила поучаствовать, потому что стихи с самого детства и юности очень люблю. Если можно, хотелось бы присоединиться именно к Вашей веточке, потому что куратор явно — родная душа.
Принимаете?
Спасибо Инна. Конечно, принимаем
Присоединяйтесь, только в этой теме потом отметьтесь — http://dreamsblog.net/stained-glass/goluboe-ozherele-iz-mechty-i-stixov.html, примите эстафетную палочку у Лилии Кладовой(и у неё в блоге в комментариях отпишитесь, чтобы она на вас ссылку поставила).
И не забудьте о трёх ссылках — на «Лег-ко!», мой блог и блог Лилии(четвёртую поставите потом, когда кто-то перехватит у Вас эстафету). Как только напишете пост — приглашайте
— приду с удовольствием и включу Вас в список Голубой веточки. Удачи!
Спасибо, Валентина!
Уже пишу…
Вот моя работа — добро пожаловать!
У Инны можно принять эстафету?
Конечно
Ссылочка на Вас вот здесь — http://dreamsblog.net/stained-glass/goluboe-ozherele-iz-mechty-i-stixov.html
Добро пожаловать!
Теперь я могу тоже выразить свои ощущения от стихов — обо мне и не обо мне. Очень верно!!!
Милая моя, таинственная и трепетная Вэл! Загляните в почту: там Вас ждет подарок
Все остальное здесь: http://leg-ko.ru/azartno/moj-nizkij-poklon.html